The beauty of uncertainty

Poema a quatro mãos

2011-09-18T11:29:00.004-03:00

O futuro bateu na porta do meu coração
Você me diz para não o deixar entrar
Que ele não me merece
Que ele não existe
Mas se só existe a minha imaginação louca
Que desvirtua o mundo
E que me projeta sempre pra onde não estou
Que crie então personagens, você diz
Esquizofrênicos
Para além de mim
Que pertençam a esses mundos que teço
E o meu eu, clinicamente são
De âmago verdadeiro e inexpugnável
Que se dispense de tudo
E que te ame hoje
E só hoje
Porque senão, vira desespero
E ambos sabemos que somente aos soluços é que se dorme aí

Ces russes sont fous...

2011-07-14T22:16:00.006-03:00

Há alguns anos, B perguntou-me:

“Qual o romance russo da vez? Onde estão os lenços e chocolates?”

Sim, sim. Nem eu mesma me agüentava na época; drama demais até para uma personagem de Wagner. Virou referência obscura da nossa amizade.

Escrevo este texto para você, B. Quero dizer-lhe que achei o romance russo perfeito. Por certo que não é romance, é conto. Mas é mais russo do que vodka! (Que, aliás, suspeita-se até hoje ser uma invenção polonesa...).

Esses russos loucos, por isso os compreendo.

Não precisei de lenços. Chocolates iriam bem.

Imagem de Anna Kostenko

2011-07-03T21:47:00.004-03:00

Eu: O problema é quando começamos a lhes escrever poesia.

B.: Não. O problema é quando não conseguimos lhes escrever poesia...

2011-07-02T19:59:00.007-03:00

Desculpem-me.

Este é mais um poema triste.
Só na solidão mais absoluta
[que sinto na tristeza]
É que consigo escrever.
Só escrevo sobre decepção,
desculpem-me.
Só escrevo sobre chuva e frio.
E vazio.
A vida é suave assim, mesmo triste.
Sinto-me dona do que sinto.
Eu sei. Ao menos suponho.
Estamos como que na estaca zero.
Sei que é bonito ser alegre.
E não sei se precisaríamos ou deveríamos começar tudo de novo.
Perdão, mas palavras alegres não se formam nos meus lábios.
Não agora.
Não quando escrevo.
Se se formassem, eu perderia a alegria.
Estou confusa.
E sei que repetitiva, e chata, desculpem-me.
Desculpem-me.
Mas estou triste.
E não é culpa da chuva.
Nem do frio.
Nem do vazio, talvez.
Talvez a tristeza goste de mim.
E por vezes aprecio sua companhia.

Foto: Andréa Brücher

Woody Allen's wisdom

2011-07-02T11:22:00.004-03:00

"In short, the best thing to do is behave in a manner befitting one's age. If you are sixteen or under, try not to go bald. On the otherhand, if you are over eighty, it is extremely good form to shuffle down the street clutching a brown paperbag and muttering, "The Kaiser will steal my string." Remember, everything is relative-or should be. If it's not, we must begin again."

On youth and age. Without Feathers. Woody Allen

Gavetas

2011-03-05T11:54:00.003-03:00

Sempre que estou pra começar algo novo, gosto de parar um momento e arrumar minhas gavetas.

Parar por um momento e organizar as coisas. Pôr cada pensamento, projeto, sentimento, no devido lugar. Jogar algumas coisas fora acaba sendo inevitável. Coisas emboloradas como aquele sabonete que a tia Fulana deu pra dar um cheirinho na gaveta (e agora já empestou o armário todo); coisas que você já tinha esquecido que estavam lá, como o par de meias furadas de lã que você não usa a uns dois invernos; ou até mesmo coisas das quais você não queria se desfazer, mas que não servem mais, estão muito gastas e você no fundo sabe que não pode mais depender delas.

Acredito que todo mundo tenha um hábito parecido, não importa se o chame de introspecção, meditação ou reflexão. Eu arrumo gavetas. Dependendo da intensidade dessa novidade que me impulsiona à ação, às vezes acabo tendo que arrumar as prateleiras, os cabides, o armário todo e, se acabo tirando os livros da estante pra reorganizar, então você pode suspeitar que tenha algo me incomodando muito mesmo.

O importante é revirar tudo. Remexer bem. Espalhar tudo pela escrivaninha, pela cama, pelo chão. Até cansar. Suar. E no final, olhar com orgulho e tranqüilidade tudo limpo, perfeito, redondo.

Até o dia seguinte. Aí você vai escolher a roupa com que vai sair de casa e bagunça tudo de novo.

No meio da noite

2011-01-26T02:28:00.005-02:00

No meio desta noite, um choro convulso liberado pelas palavras de Adélia Prado

Acordei meu bem pra lhe contar meu sonho:
sem apoio de mesa ou jarro eram
as buganvílias brancas destacadas de um escuro.
Não fosforesciam, nem cheiravam, nem eram alvas.
Eram brancas no ramo, brancas de leite grosso.
No quarto escuro, a única visível coisa, o próprio ato de ver.
Como se sente o gosto da comida eu senti o que falavam:
"A ressurreição já está sendo urdida, os tubérculos
da alegria estão inchando úmidos, vão brotar sinos”.
Doía como um prazer
Vendo que eu não mentia ele falou:
as mulheres são complicadas. Homem é tão singelo.
Eu sou singelo. Fica singela também.
Respondi que queria ser singela e na mesma hora,
singela, singela, comecei a repetir singela.
A palavra destacou-se novíssima
como as buganvílias do sonho. Me atropelou.
— O que que foi? — ele disse.
— As buganvílias...
Como nenhum de nós podia ir mais além,
solucei alto e fui chorando, chorando,
até ficar singela e dormir de novo.

Adélia Prado

Passei toda a noite

2010-12-09T22:46:00.002-02:00

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

Tenho uma grande distração animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.

Quero só Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

Alberto Caeiro . O pastor amoroso

Fernando Pessoa

2010-11-24T20:48:00.000-02:00

Em um instante se lembrou de todos os beijos que dera sob a chuva.

E o vazio começou a encher-se d'água.

Little poem

2010-11-09T21:31:00.004-02:00

Teu cheiro me pega desprevenida

Em tédio e ócio

Com a face virada pro nada

Encarando teus olhos

Estáticos

Em conforto

Em cansaço

Em tédio e ócio

2010-11-06T18:55:00.002-02:00

"La fille danse

Quand elle joue avec moi

Et je pense que je l'aime des fois

Le silence, n'ose pas dis-donc

Quand on est ensemble

Mettre les mots

Sur la petite dodo"

D. R.

Tristeza

2010-10-07T19:34:00.002-03:00

O que acontece quando uma pessoa nasce para estar só?
Minutos longos cercados de vazio e preenchidos em cada segundo possível.
Acontece um mundo cheio de passos sem a promessa da espera.
Vai passar... Vai passar...
Mas o que está nunca passa. Está.

Exercício de escrita

2010-08-07T22:32:00.004-03:00

A idéia que formei sobre a criatividade e sobre o processo criativo propriamente dito sempre me pareceu tão convincente que nunca tive grandes crises quanto às minhas pretensões literárias.
Escrevo porque e quando sinto que isso me será agradável, por quaisquer que sejam as razões. Mas, principalmente, escrevo quando sinto vontade (quase necessidade); pois quando há vontade de criar algo tudo pode se tornar interessante o bastante para se refletir, elaborar e escrever.
Geralmente esse anseio vem quando estou ou muito introspectiva ou muito atenta ao mundo exterior, ou ainda quando estou introspectiva E atenta ao mundo aqui fora de mim – uma raríssima conjunção de estados mentais, eu confesso...
Em todos os outros instantes, por mais que eu veja, ouça ou pense em algo super instigante, se não estou num writing-state não adianta, empaca, não consigo!, fica grotesco, indecifrável.
Entendam, não é só o tema, o porquê, o para quê; é o gosto e o gozo pelas palavras que vão vindo quase miticamente e aparecendo diante dos seus olhos, corpos belos, precisos para aquilo que você quer dizer do jeito que você quer dizer!
Você pode dizer que, no fundo no fundo eu só sou uma preguiçosa mesmo, uma acomodada que não se dá ao trabalho de buscar inspiração, entretanto não creio que isso seja um ponto relevante, afinal as minhas ditas pretensões não almejam nenhum reconhecimento além de uma esfera íntima, na maioria das vezes nem chegando a cruzar a fronteira Universo.Isapandora/Everything.Else.
Enfim, qual o sentido em me entediar forçando palavras que, para mim, apenas devem ser pelo prazer em ser?
Obviamente esse post começou como um desempacante qualquer para um blog esquecido dos deuses! Mas ainda assim feels great!, pegar no ar coisas sem nada com nada, e ver no que dá...

Stress, stress, stress...

2010-04-03T20:29:00.006-03:00

Sempre que vamos sair para uma viagem de carro em família minha mãe dá um jeito de ficar irritada com algo: ou estamos demorando em nos arrumar, ou ela se mete em uma discussão sobre a rota de viagem ou a disposição das malas no bagageiro com o meu pai, ou acha inconcebível que alguém não queira ir para onde ela quer ir, não sei! Acho que há alguma satisfação inconsciente em estar insatisfeita com algo...
Ultimamente um ponto-chave desta insatisfação é meu desempenho guiando o carro.
Existem coisas, certas habilidades, que você só adquire com a prática contínua.
Tricô, por exemplo, ou andar de bicicleta.
Acho que aprender a dirigir também se enquadra nesse grupo e minha mãe, desde que tenho carteira de motorista, justifica com isso o fato de não deixar que eu dirija o carro da família. Diz que a auto-escola não dá experiência e destreza suficiente.
Eu não nego a lógica dessa explicação, mas convenhamos que utilizar sempre essa desculpa só faz cair num ciclo sem fim: se não dirijo, não ganho experiência, cuja ausência é aquilo que me impede de dirigir.
Em suma, o desabafo deste texto em específico é minha indignação perante a confusão dos meus pais entre a minha confiança (aleluia, sou confiante com algo!) e imprudência.
Claro que o fato de eu ter sempre me mostrado uma pessoa prudente, pendendo às vezes para a insegurança mesmo, pode tornar implausível ou frágil diante deles essa segurança que já tenho com o volante (conquistada com algumas poucas oportunidades de viagens para visitar minha avó em outra cidade, em algumas das quais eu dirigi por rodovias federais e estaduais, inclusive com grande movimentação e em condições de chuva forte!).
Mas vamos direto à cena: estávamos na BR101, eu ia guiando enquanto minha mãe ia sentada – e remexendo-se – no banco de trás.
“Isadora, vai mais devagar!”
“Mãe, estou a 80 por hora...”
“Isadora, ultrapassa, mas já pega a pista da direita!”
“Mãe, eu já estou na pista da direita...”
Um pequeno adendo... Estávamos indo para Criciúma, e sempre nos perdemos quando vamos para Criciúma... Sempre, e o calor insuportável mais a característica (naquele momento inadequadamente irritante e desconcentrante) da minha mãe sussurrar enquanto dava as indicações e de gritar quando eu não as ouvia, nos traz à crise do retorno:
“Mãe, pego essa entrada?”
“Não, acho que é mais pra frente... [Passando por uma placa da próxima cidade] Não, acho que aquela era a entrada... Acho que a gente já passou a entrada...”
Pois então, passamos direto pela entrada.
“Pega o primeiro retorno que você encontrar”
Okay, atenta por uma placa laranja de retorno!
Outro pequeno adendo... Sinalização de retorno em cima de uma curva não é algo muito visível.
Eu dou de cara com o retorno, entro nele rapidamente diminuindo a marcha numa curva sem deixar o carro morrer ou correr para trás – U-A-U, reflexos dignos do Bruce Willis, em minha opinião – mas dou de cara² com o semblante estou-gritando-por-dentro-mas-rindo-de-nervosa da minha mãe pelo retrovisor.
Aí ela já ficou ansiosa, usou aquele timbre soprano-que-está-gritando-com-você-num-momento-errado, eu volto para a BR enganada, tenho de retornar para o outro retorno de novo...
Ahhhh!
[Bem-vindos à Criciúma]
Muito bem, estamos vivos e estamos no perímetro urbano da cidade onde deveríamos estar. Agora o pesadelo de encontrar o trabalho do meu pai.
Little question: Se das duas ou três vezes que entramos pelo lugar certo da cidade não o encontramos, quais as chances de encontrar o caminho depois de ter entrado pelo lugar errado?
Aparentemente todas: minha mãe reconhece o cafundó no qual nos embrenhamos e enxerga uma placa minúscula que indica o lugar.
Estrada de chão (obviamente minha mãe reclama da velocidade – e se vocês querem mesmo saber eu estava a 30 km/h em 2ª marcha!) e eu morrendo de medo de atropelar algum nos integrantes de uma pequena procissão de sexta-feira santa que seguia no lado contrário da via, vindo em nossa direção.
Ninguém saiu ferido e eu ainda estacionei o carro perto de um laguinho sem deixar que ele caísse no laguinho.
Ufa!
Tudo bem, não nego minha parcela de culpa por não ter entendido que a segunda placa de retorno era a continuação do retorno que eu queria pegar desde o começo!
Ainda sim, duas coisas me consolam:
1° Essa foi mais uma experiência (e sim, uma experiência positiva) para cortar o argumento da minha mãe sobre a minha falta de prática;
2° Ela também teria se perdido se estivesse dirigindo...
Touché

2010-03-22T18:16:00.003-03:00

Muito bem...

Para quem detesta que tomem suas palavras erroneamente, um blog é algo no mínimo estranho para se criar.

Mas prefiro pensar nesse espaço como um grande repositório extra-corpóreo das minhas dores de cabeça latentes.

Portanto, tudo que escrevo aqui está permeado pelos raciocínios caóticos e catárticos comuns aos meus não raros momentos de introspecção (para não dizer loucura).

Portanto², não escrevo para ninguém e sobre nada em específico.

Só tento extirpar aquilo que está incomodando e que, quando chega nesse ponto, geralmente se apresenta como sentimento sem rosto ou voz, ou seja: uma insatisfação com o universo inteiro!

Já insinuaram que esse blog é depressivo, nostálgico, visceral. Pode ser que ele de fato seja tudo (e nada) disso em algum nível inconsciente e pós-moderno...

Para mim ele é apenas confuso como deve ser, visto que se presta a perscrutar a confusão.

Tudo o que eu posso responder a quem lê o que lê é que vocês vêem o que estavam predispostos a ver e o que queriam encontrar... Mas isso não significa que esse algo estivesse aqui, ali, ou em qualquer um dos meus textos no momento e na disposição com que os escrevi.

Está aí, essa é a beleza, e o perigo, da incerteza...

In memoriam

2010-02-08T20:06:00.008-02:00

Quero ir-me embora pra estrela
Que vi luzindo no céu
Na várzea do setestrelo.
Sairei de casa à tarde
Na hora crepuscular
Em minha rua deserta
Nem uma janela aberta
Ninguém para me espiar
De vivo verei apenas
Duas mulheres serenas
Me acenando devagar.
Será meu corpo sozinho
Que há de me acompanhar
Que a alma estará vagando
Entre os amigos, num bar.
Ninguém ficará chorando
[...]
Irei embora sozinho
Sem angústia nem pesar
Antes contente da vida
Que não pedi, tão sofrida
Mas não perdi por ganhar.
Verei a cidade morta
Ir ficando para trás
E em frente se abrirem campos
Em flores e pirilampos
Como a miragem de tantos
Que tremeluzem no alto.
Num ponto qualquer da treva
Um vento me envolverá
Sentirei a voz molhada
Da noite que vem do mar
Chegar-me-ão falas tristes
Como a querer me entristar
Mas não serei mais lembrança
Nada me surpreenderá:
Passarei lúcido e frio
Compreensivo e singular
Como um cadáver num rio
E quando, de algum lugar
Chegar-me o apelo vazio
De uma mulher a chorar
Só então me voltarei
Mas nem adeus lhe darei
No oco raio estelar
Libertado subirei

A Partida - Vinícius de Moraes

É noite

2010-01-12T22:25:00.004-02:00

Portanto, está escuro.

Apenas uma vela acesa torna as sombras visíveis.

Sua luz envelhecida combina com o tom amarelado e antigo do criado mudo sobre o qual se encontra o pires, adornado aqui e ali com gotas de cera fria.

Corpos estendidos na cama encaram o espaço vazio acima dos olhos e, talvez além, o teto.

Lado a lado, apreciando a ausência do ruído elétrico que, na realidade, sempre inexistiu a seus ouvidos entorpecidos, sentem cada pedaço de suas colunas ajustarem-se na suavidade da manta de algodão.

Cada breve palavra trocada tornava-se plena e limpidamente audível.

De qualquer maneira, tudo que fosse muito rebuscado seria igualmente artificial.

Mas aí a luz, tão ligeira quanto sempre, invade seus ouvidos.

A lâmpada do corredor acende, bem como a televisão da sala.

Logo em seguida o telefone toca.

Levantam-se.

Fazia tempo, tempo demais, que não faltava energia em casa.

Le rouge et le noir

2009-10-23T21:57:00.007-02:00

Pessoas não me agradam.

Não me levem a mal. Escrevo estas palavras sob a motivação de uma raiva a muito latente. E com esse fogo ardendo nas minhas faces, despejo neste buraco negro somewhere in the internet as farpas que me arranham a garganta.

Posso começar explicando o nome deste texto: O vermelho e O negro é uma obra do francês Stendhal, que trata da vida do jovem Julien Sorel, uma espécie de anti-herói romântico, e seu dilema entre a batina ou a farda, de seu caráter apaixonado e ambicioso e suas fixações na idéia de morte, da noite sombria que é sua personalidade dissimulada e de um furor arrebatador que o impele mesmo diante de seu reconhecimento da própria indiferença quanto às coisas.

Um livro belíssimo em dois volumes cujo título serve neste momento de metáfora para os dois impulsos que me impelem: a raiva já mencionada e a sombra que envolve meus pensamentos, uma vontade que surge em dadas ocasiões – e bem sei que não é exclusivamente minha – de fulminar determinadas pessoas.

Citado muitas vezes como o primeiro romance realista, o texto de Stendhal consegue dar vazão as mais cruéis e mesquinhas disposições humanas, as quais andam aparecendo freqüentemente demais no meu caminho.

É muitíssimo curioso como as pessoas se transvestem de vítimas sem perder a sofreguidão com que tentam ferir os outros por meio de meias palavras das quais nem elas mesmas compreendem a outra metade.

De fato, ninguém é forçado a mudar, mas não sou obrigada a perdoar o enjôo que me provoca seu veneno.

A incerteza pode ser bela, mas sucessivos golpes de frases e atos ambíguos com o arrastar do tempo enfraquecem e cansam o mais nóbil dos espíritos (que nem de longe é o meu caso).

Por isso prefiro poucas (e excelentes) companhias.

Suficientemente variadas para que não haja tédio de nenhuma das partes e satisfatoriamente escassas para que eu consiga ouvir e ser ouvida por cada uma delas.

A socialidade em demasia foi algo que sempre me inspirou desconfiança. Sempre fui uma pessoa introspectiva e, ademais, com séria dificuldade de expressar oralmente meus pensamentos – quase em sua maioria vagos ou fora de contexto.

Eu gosto de pensar e de conversar também, pelo fato de a fala ser uma maneira de articular (de preferência coerentemente e passionalmente) minhas divagações sobre algo. Entretanto, essa é uma grande intimidade. Profunda demais para ser espalhada ao sabor dos ventos que (incautos) levam a ouvidos (também) incautos.

De nada vale um alguém que sirva de mero vaso para um falatório insano, assim como nada vale um alguém que não nos acrescente algo em seu grasnar. Da mesma forma, malgrado o entusiasmo e euforia da velocidade, relacionamentos constituídos rápido demais – em minha opinião – não são feitos para durar.

Conhecer alguém é serio, portanto, não me chamem de anti-social a torto e a direito como se fosse um desqualificativo.

Sim, prefiro qualidade à quantidade!

Por certo às vezes surgem rompantes contrários: desejo de ver gente, de movimento. Mas apesar de também poderem ser bons momentos, tenho consciência de que minha escolha repousa fundo em mim, por mais que eu a queira sacudir vez por outra.

A vida sem uma reflexão densa na companhia de pessoas densas e intensas seria, em longo prazo, insuportável!

Há quem seja feliz assim, não os julgo e, como afirmei, não os pretendo alterar.

Mas a possibilidade de superficialidades e hipocrisias dá-me calafrios.

A incerteza pode ser bela, mas a beleza jamais é incerta para quem sabe o que aprecia.

Berlin de lá pra cá

2009-10-23T20:49:00.004-02:00

http://www.berlintor.de/

Site de uma tia que está morando em Berlin, se interessar a alguém...

De vez em quando eu também dou uns pitacos lá.

Lady sings the blue

2009-10-01T20:35:00.005-03:00

Dias frios fazem com que eu me sinta mais viva.
Mais atenta a cada pedaço de pele aquecida. Do calor que sobe pelos pés sem meias, sob o cobertor pesado e macio.
Das bochechas avermelhadas pelo ar enregelado.
Torno-me cônscia de cada respiração. Por certo graças a coriza constante que resiste ao lenço – mas quem se importa?
Cônscia do meu peito que sobe e desce, interrompido vez ou outra por tosses profundas que reverberam em meus pulmões. E daí? Respiro ainda! Ouço meu inalar e vejo diante de meu rosto o ar que sai de mim, esfriando-se.
Num compasso ofegante e trêmulo ao caminhar aceleradamente, ouvindo o som de meus passos pisando as lajotas lustrosas e úmidas do caminho.
Gosto da luz azulada do céu nublado, das nuvens que descem embranquecendo a visão das janelas.
Lembro de Sherlock Holmes, de mistérios em docas e becos silenciosos, das ruas desertas de Londres guardadas por postes que envelhecem o tempo. Da densidade do cinza escuro e da perspicácia da mente humana.
Lembro de Heathcliff, do ardor da paixão fustigado por golpes de vento gelado, do som metálico do piano que atravessa frestas de janelas e portas para unir-se aos penetrantes uivos de Wuthering Heights.
It feels like I’m in Britain.

Problema

2009-09-28T15:42:00.005-03:00

Minha mente fervilha de pensamentos, chega a latejar, impedindo-me de dormir.
Entretanto, cada vez que tento por pra fora estes issos que me preenchem, minha boca cala, meus olhos cegam e minhas mãos repousam.
Meus pés param, imobilizados com a possibilidade de meus esforços serem vãos, vazios, frente a todo um resto que nunca chega a se manifestar.
As palavras voltam sem ter ido, formando círculos nos quais freqüentemente me engasgo.
Cada qual daquilo sobre o que tenho a dizer perde o sentido diante de tudo o mais que penso que poderia estar dizendo. Pior, que poderia estar pensando em dizer.
E ainda questionam minhas piadas sem graça! O que consegue sair deste turbilhão só pode ser infame mesmo!
De médico, poeta e louco, dizem que todos têm um pouco.
Tenho certeza de que excedi minha dose.

Paradoxo de aniversário

2009-09-24T21:18:00.004-03:00

“Como você se sente hoje?”
Eu poderia responder que me sinto um dia mais próxima da decrepitude, cuja sombra angustiante lança seu vazio sobre mim enquanto prossigo em passo insignificante por um caminho desnorteado.
Ou talvez, que me sinta radiante, iluminada pela luz atraente de um futuro pleno de possibilidades que me faz voar em imaginação.
Mas, na realidade, sinto-me a mesma de sempre, que muda a cada instante e que sabe aproveitar cada um de seus fugazes momentos de melancolia ou felicidade.

P.S.: Let's pretend that today is yesterday... Happy first day of spring, my birthday!

2009-09-21T18:21:00.002-03:00

Desenho by Isapandora

Dancing with myself

2009-09-06T20:22:00.001-03:00

Here’s the thing! Estou a um tempo querendo escrever algo sobre música e parece que nunca consigo compor frases que expressem adequadamente o que sinto quanto a ela.
Este é um tema que me sugere uma vivacidade de espírito, uma espontaneidade e sensibilidade aos quais, ultimamente, não tenho feito jus...
Então, vou esforçar-me para recuperar um antigo encantamento, esboçar paisagens de tom e cor para redescobrir intimamente seus efeitos na minha própria pele.
Há uma frase de Artur da Távola da qual eu gosto muito: “Música é vida interior. E quem tem vida interior jamais padecerá de solidão.” C’est ça! Preencher os dias (não confundam com mero entulhar!) com algo que complete a você mesmo, que inspire! Que seja como a própria respiração, daquelas de doer os pulmões, tão profundamente a sentimos!
Música não pode ser apenas ouvida, deve ser sentida, vivenciada!
Isadora Duncan, certa vez disse: "Dançar é sentir, sentir, sentir é sofrer, sofrer é amar... Tu amas, sofres e sentes. Dança!".
Dançar para expressar o arrebatamento de momentos intensos e exultantes... Cantar porque se sente feliz ou cantar para transformar lágrimas e dor em voz.
Quantas vezes minha vassoura foi uma guitarra ou microfone em potencial! Quantas vezes eu escorreguei de meias pelo assoalho e estourei o som do rádio até o último volume, fazendo de palavras alheias as minhas próprias...
Doce e brando acalanto, rodopios pela casa em plena faxina: Frank Sinatra começa a tocar...

Lição do dia

2009-09-02T21:08:00.001-03:00

“Você precisa de alguém que te dê segurança... Senão você dança!”

Segurança - Engenheiros do Hawaii

Eu: Encontre a sua certeza! Nem que seja para mudá-la vez ou outra.

Você: E para isso eu preciso de alguém que me dê segurança?

Eu: Bom... Alguém pode te ajudar, mas acho que a confiança vem de dentro.

Você: Então por que o verso dos engenheiros lá em cima?

Eu: Sei lá! Gosto dessa música.

Domingo de manhã

2009-08-30T20:28:00.004-03:00

Tempo fresco, céu limpo, sol radiante e...

“Engata a quarta! Não, não! Muito rápido. Diminui a velocidade antes... Acelera! Vai deixar o carro morrer! Rápido demais! A máxima é 60km/h mas não significa que você não possa ir mais devagar!”.

Meu pai, segurando-se no banco do carona e fazendo o movimento de freiar com o pé antes de cada curva, pacientemente me guia pela estrada...

Estamos indo para o sítio da minha tia-avó... Quase uma little Scotland em Rancho Miguel, coração de Antônio Carlos/SC.

Claro que sem kilts, highlanders ou o Mel Gibson.

Chegaram todos vivos, não se preocupem. E minha tia, ao contrário do que possa ter parecido acima, disse-me que me sai muito bem!

Quanto ao sítio, é uma casa antiga, em estilo colonial, com um jardim em flor e uma grande árvore (acácia mimosa) que faz sombra em uma parte da taipa, a mureta de pedra que cerca o quintal.

Há na frente do portal de ferro, incrustado nas pedras, uma treliça em forma de portal no qual se entrelaça um pé de bougainville rosado.

Além do cercado, verde. Everywhere I turn “I’m staring out at endless rows of green”… Rochas acinzentadas surgem em meio aos montes gramados e às árvores, cujos galhos, ainda ressequidos, esperam pela primavera.

Dentre o que já floresceu: rosas, copos-de-leite, camélias, véus-de-noiva; de tudo um cheiro doce permeia o ar, ameno. Enquanto da cozinha vem um odor quente, salgado, acompanhado pelo ruído de panelas e colheres.

Ao lado da cozinha, uma horta. E para lá da horta, um açude com uma roda d’água no qual nadam cisnes, patos e gansos.

Uma história engraçadinha: certa vez, uma galinha chocou ovos de pata. Quando os patinhos cresceram um pouco, aventuraram-se no açude e, a mãe-galinha, desesperada, batia asas às margens... Incapaz de segui-los.

Sentada à sombra da acácia, ouço um tropel. A égua de pelagem castanha vem descendo. Achega-se a mim e suas crinas enroladas me recordam de velhas histórias sobre feiticeiras que, em noites de lua cheia, sufocavam cavalos entrançando suas crinas ao redor dos pescoços.

Logo o sol se vai.

A temperatura cai.

Ouço a conversa à mesa de café abafada pela música que toca no rádio da sala.

A lua crescente, brilhante, no céu que escurece.

O cheiro fresco de cânfora nos braços ardidos com picadas de mosquitos me deu um pouco de dor de cabeça... Nada é perfeito, não é?

2009-08-29T20:29:00.000-03:00

Desenho by Isapandora

Rue des cascades

2009-08-29T19:11:00.000-03:00

“When I’m asleep in Cascade Street I don’t… See anything

When I’m asleep in Cascade Street I hear… Nothing

When I wake up in Cascade Street I feel… Nothing

When I’m asleep in Cascade Street I don’t… Remember

In the cascade… You washed me”

Yann Tiersen

2009-08-29T19:04:00.000-03:00

De fato, existe alguma beleza na incerteza... Algo relacionado a uma potencialidade infinita...
Ainda assim, detesto não saber para onde vou... Mesmo considerando a idéia de flânerie muito charmosa.
E apesar de acreditar que todas as definições são tentativas vãs de dar um sentido coerente a algo em si e por si mesmo contraditório e irredutível, creio ser mais ou menos isso o que farei aqui. Pois nós sempre estamos, de algum modo, nas palavras que pronunciamos.