O universo tem um complô contra mim. Não posso usar saias.

É a história dos dias quentes e suadouros que terminam em ventania. Eu tentando carregar as sacolas da padaria, a carteira, o café (balouçante no copo de isopor) e ainda segurar a saia. De que jeito? Só se for me escorando nos muros e nas casas da rua.

Ou dias em que falta luz, e o portão eletrônico emperra, e não se pode entrar em casa sem fazer acrobacias (de saia) pra trepar – com o perdão da ambiguidade – nas grades e de lá pro muro e de lá pro chão. Com um saltinho esvoaçante.

Complô.

A meia-calça rasga.

A cachorrada resolve ser simpática.

O tempo se desfia em brisas repentinas.

E rio e rio sonoramente

Pra não encabular e envermelhecer

enquanto as nuvens se abrem e o sol espia

(como o vizinho entre cortinas)

Complô do universo

Pra botar sorrisos faceiros nos rostos dos rapazes.